Tizón

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Llevo unas gafas grises que distorsionan todo lo que veo.

Mi mente es una fábrica de humo que produce y produce con el único objetivo de llenarme los pulmones de tizón.

Humo que nubla la vista, que ahoga las palabras y las secuestra en mis ojos, donde no piensan en otra cosa que no sea dejarse caer.

Mi mente sádica formula preguntas afiladas que alimentan al parásito del miedo que, a su vez, aviva las llamas y ennegrece el humo. Cuanto más denso es el humo, más claros son los espejismos.

Mi imaginación dibuja mentiras, serpientes de alquitrán que se enredan en mi cuerpo y me aprisionan en un abrazo pegajoso.

Tropiezo.

Caigo en una madriguera sin conejo blanco, sin mecedora, sin fondo.

Quiero gritar, pero el vértigo me tiene muda.

Las manos buscan algo a lo que agarrarse, pero no consigo asir más que carámbanos resbaladizos.

La vida es una paradoja, por eso el hielo quema, pero el fuego no moja. Tanto tiempo buscando enemigos ahí fuera y el peor de todos se pasea dentro de mí.

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